PREGÚNTALE A MI SOMBRERO…

Preguntale a mi sombrero cuántas veces me lo he quitado y si alguna vez se me ha olvidado.
Preguntale a mi sombrero si lo prefiero de paño porque el de rafia me ha dañado.
Pregúntale si de la solana severa su sombra me ha protegido.

Pregúntale cuántas veces me lo he calado ante los vientos recios del norte
por miedo a que lo llevaran tan lejos que no pudiera alcanzarlo.
Pregúntale, pregúntale cuántas veces lo he sujetado con horquillas de oro,
con horquillas de plata o de vida para que se quedara conmigo
y conmigo siguiera hasta que quisiera.
Preguntale a mi sombrero cuántas veces acaso me he inclinado.
Pregúntale lo que me pasa por la cabeza y de lo que en ella se ha quedado.
Pregúntale, pregúntale cuántas veces hemos hablado de la sal de la vida,
de cuanto en ella se dice, de lo que ella representa,

de lo que ella enseña, de lo que tú me inspiras,
de la sal de la vida, de la sal de mi vida.

EVARISTO CARRIEGO

DESPUÉS DEL OLVIDO


Porque hoy has venido, lo mismo que antes,
con tus adorables gracias exquisitas,
alguien ha llenado de rosas mi cuarto
como en los instantes de pasadas citas.

 ¿Te acuerdas?... Recuerdo de noches lejanas,
aun guardo, entre otras, aquella novela
con la que soñabas imitar, a ratos,
no sé si a Lucía no sé si a Graziela.

 Y aquel abanico, que sentir parece
la inquieta, la tibia presión de tu mano;
aquel abanico ¿te acuerdas? trasunto
de aquel apacible, distante verano...

 Y aquellas memorias que escribiste un día!
-un libro risueño de celos y quejas-.
¡Rincón asoleado! Rincón pensativo
de cosas tan vagas, de cosas tan viejas!...

 Pero no hay los versos: ¡Qué quieres!... ¡Te fuiste!
-¡Visión de saudades, ya buenas, ya malas!-
La nieve incesante del bárbaro hastío
¿no ves? ha quemado mis líricas alas.

 ...¿Para qué añoranzas? Son filtros amargos
como las ausencias sus hoscos asedios...
Prefiero las rosas, prefiero tu risa
que pone un rayito de sol en mis tedios.

 Y porque al fin vuelves, después del olvido,
en hora de angustias, en hora oportuna,
alegre como antes, es hoy mi cabeza
una pobre loca borracha de luna!

Evaristo Carriego, Misas Herejes (1908)

SAN VALENTÍN DE CORAZONES

À tous les amoureux anonymes.

Querido San Valentín:

La Iglesia te ha reservado el 14 de febrero para conmemorar tu subida a los altares y reconoce, de esta forma, que eras un Santo, un Santo de los de verdad. Hoy, muy pocos recordamos tus obras y milagros, pero sí tu nombre, te has convertido en el Santo de los Enamorados. Medio mundo, celebra el 14 de febrero como el día del Amor y te hemos hecho uno de los santos más recordados y afamados del Santoral.

Algunas personas, poco dadas al romanticismo, no te festejan; aducen que es una fiesta puramente comercial y que es El Corte Inglés quien más saca tajada de todo este empalague de rojizos corazones. Nadie dice que no sea así, pero eso no quita para que hoy tengamos más presente, si cabe, a la persona con la que entrelazamos los pies debajo de las sábanas antes de que nos rinda el sueño. Este día no tiene por qué estar asociado con abrir el monedero o hacer pasar la Visa, los sencillos detalles cotidianos, esos que de verdad nos llegan dentro, pueden cobrar un protagonismos especial: un desayuno sin prisas de cubiertos y mantel; una llamada, un mensaje, un correo inesperados; una cena en casa, a la luz de las velas con aquel vino que bebimos la primera vez que salimos a cenar, un Flor de Pingus, lo recuerdo muy bien; aunque ahora con la crisis, otro Ribera de menos pedigrí también encajaría; ya no hace falta impresionarnos, pero sí no dejar de sorprendernos.

¡Oh, San Valentín de Corazones

Que por tu Gracia,

No perdamos la alegría y la ilusión en el Amor!

CUANDO LOS DEMÁS NO SON LOS OTROS

Hay algunas personas con  las que las divergencias son escasas, con las que hablas y  sientes que estás en la misma sintonía, con las que analizar las avatares de cada día es reconfortante porque siempre tienen ese punto medio de equilibrio, esa visión global que, a veces, nos hace falta para sacudirnos a los que siempre se quejan de su suerte, a los pesados y aprovechados de turno que nos molestan y  es por todas estas cosas por las que  te sientes a gusto con ellas y  piensas que ellas también lo están contigo. Así  va pasando el tiempo con intercambios mutuos y provechosos. Sin embargo, un día, no sabes muy bien por qué, son estas mismas personas las que dicen o hacen algo que es justo de lo que nos quejábamos de los demás, de lo que siempre nos sorprendía de los otros. Es ese día en el  que te das cuenta de que los demás no son los otros, sino los nuestros y es ese día en el que la puerta queda abierta de par en par.

Wislawa Szymborska

Wislawa Szymborska

(Kornik  1923- Cracovia 2012)

Nada sucede dos veces

Nada sucede dos veces

ni va a suceder, por eso

sin experiencia nacemos,

sin rutina moriremos.

En esta escuela del mundo

ni siendo malos alumnos

repetiremos un año,

un invierno, un verano.

No es el mismo ningún día,

no hay dos noches parecidas,

igual mirada en los ojos,

dos besos que se repitan.

Ayer mientras que tu nombre

en voz alta pronunciaban

sentí como si una rosa

cayera por la ventana.

Ahora que estamos juntos,

vuelvo la cara hacia el muro.

¿Rosa? ¿Cómo es la rosa?

¿Como una flor o una piedra?

Dime por qué, mala hora,

con miedo inútil te mezclas.

Eres y por eso pasas.

Pasas, por eso eres bella.

Medio abrazados, sonrientes,

buscaremos la cordura,

aun siendo tan diferentes

cual dos gotas de agua pura.

De "Llamando al Yeti" (1957 ).

Premios : Premio del Ministerio de Cultura Polaco 1963.

Premio Goethe 1991.

 Premio Herder 1995 .

 Premio Nobel de Literatura 1996. 

 Doctor Honorífico de la Universidad Adam Mickiewicz en Poznan, 1995.   

HELENE HANFF

 El 5 de octubre de 1949, la señorita Helene Hanff, escritora pobre amante de los libros antiguos y difíciles de encontrar – tal y como ella misma se define- escribe, desde Nueva York, al 84, Charing Cross Road, dirección de Marks & Co., librería londinense especializada en libros agotados, para hacerles un pedido de libros limpios de segunda mano que no rebasen los 5 dólares. A las pocas semanas, Helene recibe una carta de la librería donde le anuncian que le mandan parte del pedido y que esperan encontrar los que faltan. Así, comienza una correspondencia que durará veinte años con Frank Doel, empleado de la librería que se encarga personalmente y con gran diligencia de satisfacer sus peticiones bibliográficas y que con el transcurso de los años, se permite mandarle libros de autores que ella no ha pedido, pero que él considera que pueden ser de su interés. Las cartas de Frank son más formales que las de Helene que, en muchos casos, rozan una vehemente espontaneidad casi ruda cuando quiere manifestar el agrado o desagrado que le producen los ejemplares que llegan a sus manos.

El libro incluye, además de esta correspondencia entre dos apasionados de los libros y de la literatura otras cartas de agradecimiento de algunos de los empleados de la librería, de la mujer de Frank, Nora e incluso de la vecina de esta, Mary Boulton, que agradecen a Helene, los paquetes que les envía y que alivian las penurias de la guerra. La carta que cierra este epistolario es la de Sheila, hija de Nora y Frank.

Helene Hanff después de llevar muchos años escribiendo, alcanzó la fama tras la publicación de este libro de correspondencia personal en 1969; luego vendrían las adaptaciones al cine y al teatro.

Este libro fue publicado en España en el 2002, me ha llegado por recomendación de una amiga y es una verdadera delicia, muy lejos de Un homme à distance de Katherine Pancol de temática similar. Va a ser cierto eso que se dice que sobre todo lo que se escribe, alguien ya lo ha escrito antes.

Helene Hanff.

84, Charing Cross Road.  

Nº de páginas 128.

ANAGRAMA.Colección  Panorama de narrativas

Traducción Javier Calzada.