"EL SABER SE DEBE TANTO AL INGENIO COMO AL GUSTO."









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sábado, 16 de mayo de 2026

Juan F. Rivero. Raíz dulce

 HISTORIA DE LA PÉRDIDA


Porque en la historia de la pérdida
está
                      todo el que vive,
 
siembro esta planta a la luz de la nada                                               


y la observo existir,
 
y me reflejo en ella
como en los ríos que crecen,
 
y mi cuerpo se colma,
como el suyo, de tiempo;
 
una columna mínima
de verdor suave,
 
ya entregada a la muerte, igual que todo,
pero naciente y viva.
 
                                 Y viva, al fin.
Juan F. Rivero. Raíz dulce.

viernes, 24 de abril de 2026

RAQUEL LANSEROS - EL SOL Y LAS OTRAS ESTRELLAS

Raquel Lanseros 
(Jerez de la Frontera, 1973) 


LLORABAN LOS AMANTES


Lloraban los amantes
yo los recuerdo
eran
pétalos desprendidos desde una misma llama.

Lloraban sumergidos en la triste corriente
exhaustos como hélices
los amantes lloraban.

Lloraban y están muertos como lo estamos todos    
como lo hemos estado y como lo estaremos
amando se alejaban erguidos de la muerte
pero la muerte no ama ni llora ni se aleja.

Lloraban los amantes que están vivos por siempre
su llanto fue camino fue presencia fue flecha.

Lloraban los amantes y sin aquellas lágrimas
no existiría el amor
ni tú ni yo ni el llanto
el sol no existiría
ni las otras estrellas.

sábado, 21 de marzo de 2026

Carmen María López - La madre de nadie

 Carmen María López
(Caravaca de la Cruz, Murcia, 1991)


Desiderátum

Vinimos a la vida
a fingirnos felices
con tiritas preciosas
sobre nuestra epidermis.                                 

 
A llamar a las cosas
con un nombre secreto:
a la madre poesía
al bambú poesía
al corazón poesía.
Y que así no nos duela
ese coágulo triste
de existir en el mundo.

Vinimos a la vida
a fingirnos felices
con el sol en la nuca
y una flor en los labios
y a no rendirnos ahora
cuando aún es posible
una lluvia distinta
sobre todo una lluvia
y que no se nos muera
nunca más la poesía.
Día mundial de la poesía

domingo, 1 de marzo de 2026

JUAN F. RIVERO. Raíz dulce

 VIENTOS DE MARZO

Solo, frente al balcón,
viendo al viento agitar                        
estas ramas cargadas
de flores,                                                                                                              
            comprendo
la tristeza profunda
de primeros de marzo,
cuando el mundo, rendido,
es obligado a alzarse
y revivir.                                                                                                         Juan F. Rivero. Raíz dulce.
 

martes, 28 de octubre de 2025

Mª Victoria Atencia - Premio Nacional de las letras


La poeta  malagueña María Victoria Atencia García ha sido galardonada con el Premio Nacional de las Letras Españolas 2025, según ha anunciado el Ministerio de Cultura, y que reconoce el conjunto de la labor literaria de un autor o autora.

El jurado ha elegido a la autora por “una creación poética que posee y recrea la esencia de la vida. En sus versos, la palabra se justifica a sí misma por su capacidad de trasmitir instantes de trascendencia emocionante, por una clara fe en el valor representativo y por la relevancia de su belleza”.

Asimismo, el jurado ha señalado que la lírica de María Victoria Atencia “parece brotar de un ‘manantial sereno’, atravesada por un verso limpio de traspasada pureza y por la búsqueda de una perfección sin ambages. En su poética, a modo de tapiz, cada puntada sirve de armazón para el conjunto global y para otorgar un significado que multiplica sus efectos estéticos”. Además, el jurado ha manifestado que “en su trayectoria, de contundente calidad, Atencia va añadiendo nuevas miradas que otorgan mayor prestancia y profundidad a su lectura y la convierten en una voz imprescindible en sí misma, sin necesidad de pertenencia a generación canónica alguna, salvo la de su compromiso eterno como mujer creadora”.

María Victoria Atencia nació en Málaga (en 1931), y desde muy joven estuvo ligada a los poetas del grupo Caracola. Es una de las exponentes de la generación de los años 50, autora de numerosas obras, entre las que destacan: Tierra mojada (1953), Cuatro sonetos (1955), Cañada de los ingleses (1961), Los sueños (1976), El mundo de M.V. (1978), Compás binario, (1979), Adviento (1983); Trances de Nuestra Señora (1986); De la llama que arde (1988), La pared contigua, (1989), El hueco (2003) y De pérdidas y adioses (2005).

Su obra está traducida al francés, portugués, gallego, inglés, italiano, lituano, checo, búlgaro, rumano, polaco, sueco, árabe, hebreo, flamenco y latín, entre otras lenguas.

En 2014, fue galardonada con el XXIII Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, siendo la cuarta mujer en conseguirlo y la primera española.

http://mvatencia.com/

Suceso

¿Quién desvía tu vuelo y me desea ahora?

Estaba yo ocupándome de la compra, el teléfono,

la ropa de los niños, y se me quedó fija

en un punto brillante del quinqué la mirada

cuando tú prorrumpiste -si a tu ventana llega…-,

con un ronco zureo y súbito aletazo.


Reposa tu fatiga un momento en la casa

mientras hierve en colores la pluma de tu cuello,

y echa luego a volar y vuelve con los tuyos

al trigo de los muelles y al agua de los parques,

donde a tu desolada pareja, por tu ausencia,

el celo le contrae la encendida pupila.

sábado, 6 de septiembre de 2025

ELENA MEDEL - Escribiré quinientas veces el nombre de mi madre.

 Elena Medel
Córdoba (1985) 

                                  À Rita G.R. in memoriam.

Escribiré quinientas veces el nombre de mi madre.

Con un vestido blanco trazaré cada una de sus letras por las


           paredes de mi dormitorio, por el suelo del patio del

           colegio, por el pasillo de la casa más antigua. Para

           recordar mi origen cada vez que yo viva.                                                                                         


En todos los lugares podré besar sus mejillas limpias de

                cristal, aunque ella duerma lejos:

sus mejillas cercanas que me dolerán allá donde acaricie

                su nombre escrito.


Tantos días, tantas noches habrá de alimentarme

                amorosamente con su parábola descalza;

vendrá mi madre a arroparme, mujer de humo, con los ojos

                tiritando de suerte,

y en cada sueño mis apellidos dolerán como un cartel de

                bienvenida a un hogar diferente.


Sobre mi cabello, rubio como el de mi madre, la corona que

                me ciño como hija primogénita de Dinamarca.

Me llamaré Vacía, en honor a mis muertos; miraré cómo

                retozan de acrílico las palmas de mis manos, sangrará

                mi lengua a disposición de mis muertos.


Gritaré quinientas veces el nombre de mi madre para quien

                quiera escucharlo, y escribiré que bendigo este medio

                corazón en huelga mío, pues no olvido:

nací para llorar la muerte de otros.

miércoles, 6 de agosto de 2025

JOSÉ Mª SÁNCHEZ ARANDA - PRESAGIOS DE ESPERANZA

 José María Sánchez Aranda
      (Cartagena, 1978)

Tres agravios

En el juego de miradas

pierdo el contacto con tu pupila

tus dedos señalan a otro horizonte

tus labios ya no van a mis heridas

tres golpes me acarician                                                          

tus pensamientos no son míos

tus pasos alejándose de mi calma

tus caricias envueltas en el aire

pero sin vida

tus besos en otros hombros y horizontes

tres agravios

y mi alma perdida.


viernes, 11 de julio de 2025

ANTONIO LUCAS - LOS DESNUDOS

 Antonio Lucas (Madrid, 1975)

CARTA

Tal vez no sé explicarlo,

y aun así podría volar

o hacer de ti el verano,

un septiembre de reírnos bajo el agua,

una música con ojos de mirarte.

Tal vez no sepas, pero sabes

que vivir es incesante

y sucede tan sin tregua

que todo lo que empuja te detiene.

Por eso andar sin rumbo da alegría.

Tal vez no sepas, pero sabes

que amar siempre es quedarse,

y un cierto vandalismo de promesas,

volver a conquistar palabras de hace tiempo

y que alguien nos absuelva,

y no temer deriva,

y ser, como la nieve, más ciencia que costumbre.

Tal vez no sepas, pero sabes

que el miedo esconde un coro

y es esta misma luz

que nace de nosotros

el fiero camuflaje de la vida.


Tal vez no sepas, pero sabes

que el hombre no nació para morir

—así empezó la historia—,

pero es rehén de escarnios,

de leyes y tormentas,                                                    

del golpe de sed que reúne,

del hacerse entender que acumula.

Su activismo es la infancia

y al crecer va cayendo.

Su defensa es flotar, que es destierro del agua.

Su tristeza es saber que vivir no es sagrado.

Y confunde la nada

con jugar a los dioses.

Y la soledad confunde con no dormir solo.

viernes, 30 de mayo de 2025

José María Sánchez Aranda. - Presagios de esperanza.

José María Sánchez Aranda
(Cartagena, 1978)

Tres agravios

En el juego de miradas
pierdo el contacto con tu pupila
tus dedos señalan a otro horizonte
tus labios ya no van a mis heridas                                            
tus pensamientos no son míos

tres golpes me acarician

tus pasos alejándose de mi calma
tus caricias envueltas en el aire
pero sin vida
tus besos en otros hombros y horizontes
tres agravios
y mi alma perdida.
Presagios de esperanza.

miércoles, 23 de abril de 2025

ÁLVARO POMBO- PREMIO CERVANTES

 Álvaro Pombo y García de los Ríos
 (Santander, Cantabria, 23 de junio de 1939)



Su discurso: Una fenomenología de la fragilidad, una fragilidad que se manifiesta ante: "la enfermedad, la soledad, la injusticia, la inseguridad, la falta de convicciones y las causas perdidas".


Obras

Relatos
Relatos sobre la falta de sustancia (1977)
Cuentos reciclados (1997)

Novelas
El parecido (1979)
El héroe de las mansardas de Mansard (1983), Premio Herralde de Novela 1983
El hijo adoptivo (1984), finalista del Premio Herralde de Novela 1983. Adaptada al cine por Juan Pinzás en El juego de los mensajes invisibles (1991)
Los delitos insignificantes (1986)
El metro de platino iridiado (1990), Premio de la Crítica
Aparición del eterno femenino contada por S. M. el Rey (1993)
Telepena de Celia Cecilia Villalobo (1995)
Vida de San Francisco de Asís (1996)
Donde las mujeres (1996), Premio Nacional de Narrativa
La cuadratura del círculo (1999), Premio Fastenrath de la RAE
El cielo raso (2001), Premio Fundación José Manuel Lara
Una ventana al norte (2004)
Contra natura (2005)
La fortuna de Matilda Turpin (2006), Premio Planeta
Virginia o el interior del mundo (2009)
La previa muerte del lugarteniente Aloof (2009)
El temblor del héroe (2012), Premio Nadal
Quédate con nosotros, Señor, porque atardece (2013)
La transformación de Johanna Sansíleri (2014)
Un gran mundo (2015)
La casa del reloj (2016)
Retrato del vizconde en invierno (2018)
El destino de un gato común (2020)
Santander, 1936 (2023)
El exclaustrado (2024)
Doña Mercedes o la vida perdurable (2025)

Poesía
Protocolos (1973)
Variaciones (1977), Premio El Bardo
Hacia una constitución poética del año en curso (1980)
Protocolos para la rehabilitación del firmamento (1992)
Protocolos, 1973-2003 (2004)
Los enunciados protocolarios (2009)

Artículos
Alrededores (2002)

Ensayos
La ficción suprema. Un asalto a la idea de Dios (2022)

Premios
Premio El Bardo 1977 por Variaciones (1977)
Premio Herralde 1983 por El héroe de las mansardas de Mansard (1983)
Premio Nacional de la Crítica 1990 por El metro de platino iridiado (1990)
Premio Nacional de Narrativa 1997 por Donde las mujeres (1997)
Premio Fastenrath 1999 (RAE) por La cuadratura del círculo (1999)
Premio Fundación José Manuel Lara 2002 por El cielo raso (2001)
Premio Fundación Germán Sánchez Ruipérez periodístico sobre lectura (2004)
Premio Planeta 2006 por La fortuna de Matilda Turpin (2006)
Premio Nadal 2012 por El temblor del héroe (2012)
Premio Honorífico de las Letras de Santander (2018)
Premio Internacional Menéndez Pelayo (2023)
Premio Francisco Umbral al Libro del Año 2023 (2024)
Cántabro del Año 2023 (2024)
Premio Cervantes 2024
Medalla de Oro de Cantabria (2025)

-  En Noche de reyes, de Shakespeare, existe un bufón que hace reír y que también hace pensar. Este personaje, mediante el juego, deconstruye las palabras. Gracias a esa deconstrucción a veces podemos ver también la luz de las cosas. No hay que ser siempre dramático, pero para hacer un juego de palabras, en ocasiones, hay que corromper el sentido de esa palabra para después recomponerla. 
“El lenguaje es la casa del ser”, decía Heidegger. Nosotros estamos inmersos en el lenguaje de la plástica. Estamos en el mundo de las palabras y de las transformaciones de las palabras, y del lenguaje.   
- “El amor es el gran tema en mis libros. El amor dura lo que dura cada cual. ‘Polvo seré, más polvo enamorado’ que decía Quevedo, que en unas cosas no es citable, pero en esta sí. No se apaga con los años. Yo que tengo ya los años que se pueden tener no veo que el amor se apague. El deseo de amor. Y la contemplación amorosa. Y me alegro. Aunque es doloroso.
Rilke decía: ‘Las penalidades ni se pasan, ni se aprende el amor, solo el canto sobre la tierra proclama y celebra’. Yo estoy un poco de acuerdo con eso, no se aprende el amor, pero a la vez sí se aprende. Sin él estaríamos perdidos”.


VIGÉSIMA VARIACIÓN

Sus venas como los ríos son iguales que tú
los dedos de los cristales los nombres escritos en el vaho de los
cristales tu nombre escrito en el polvo de los cristales

Durante todo el verano la sala se detenía en la calma de  las hojas
aquel verano aprendimos las nuevas inclinaciones del cuerpo
y al atardecer llorábamos

Nunca creí que hubiera otras ciudades gentes como nosotros ajenas
a nosotros
aquel verano todo pareció mucho menor y más íntimo
miles de sentimientos que se ahogaban en un vaso de agua

Los árboles coincidían contigo cada tarde la tarde
coincidía contigo cada tarde y el autobús
llegaba tarde cada tarde y tú llegabas tarde cada tarde

Oh amor qué tontería era el amor y sigue siendo!

miércoles, 2 de abril de 2025

AURORA LUQUE

Aurora Luque Ortiz 
(Almería, 16 de agosto de 1962) 

Mimnermiana                                  

La vida avanza a broncos
momentos corrosivos
de guerra entre el amor y entre la muerte.
Cada cual, su armadura.
Yo le presto metálicas palabras
y escudos al amor. Tan pobre es mi discurso
que la muerte lo vence con muy poco.
Al final de la noche
me deja derrotada
con mi copa ritual medio bebida.

Esto era envejecer.
Déjate de teatros y telones.

Aurora Luque, Nadar en una misma. Autorretratos 1990-2023.

jueves, 14 de noviembre de 2024

ALBA FLORES

 Alba Flores Robla
 (Madrid, 28 de diciembre de 1992)


El amor es echar una carrera,               

llorar de risa, dar una patada

por debajo de la mesa,

no avergonzarme, ante ti,

de mi ropa vieja.

miércoles, 9 de octubre de 2024

HILARIO BARRERO - CARBONES

 Hilario Barrero
 (Toledo, 1948)

 CARBONES

Ha vuelto a la maleza después de algunos años.

Se han borrado caminos, el puente se ha caído,

el agua corre espesa y parece más hondo el precipicio.


            Los cuerpos que ofrecieron su belleza

han desaparecido fulminados después de aquel verano

o muertos de cansancio y de vejez más tarde.

            Siguen las sombras cerrando el laberinto,

oscureciendo el hilo que a algunos de nosotros nos salvó.

           Salvados sí pero bien muertos

que desde entonces nadie ha vuelto su rostro

                 a nuestro paso.


Sigue también la vida:

     dos cuerpos con los torsos desnudos,

     dos carbones a punto de encenderse,

     abrazados se ocultan en lo oscuro

     sin saber si saldrán victoriosos

o serán perfumados por el rosal de la espesura.

sábado, 21 de septiembre de 2024

GREGORIO DÁVILA - OTOÑO

 OTOÑO                                                                 


El otoño es un viajero sin prisas

que se adentra en lo profundo del bosque
 

caen las hojas secas de mi cabeza

hasta un suelo de gladiolos azules
 

mi cuerpo desmadeja las estrellas

mis manos son alba sobre tus senos
 

vaga la noche por mis ojos marinos

y un nido de pájaros por la sangre

        Gregorio Dávila.


martes, 10 de septiembre de 2024

RICARDO MOLINA - ELEGÍA XI

 ELEGÍA XI                                                                A José E. in memoriam.

Cuando derrite el cielo el sol de julio
buscan los bueyes las espesas sombras;
los segadores de color cobrizo,
las frescas jarras y los pozos húmedos,
las cabras, los retoños del olivo,
y yo -lento y errante por el día-
la terrestre dulzura de tu cuerpo.
              
Pues la verbena en flor, la verde prímula
y las vides silvestres cuyos pámpanos
sombrean la roja frente de los sátiros,
y el soto umbrío que un arroyo baña
y que al pasar el viento vibra todo
como lira de hojas plateadas,
y las colgantes dríadas que enroscan
sus guirnaldas de azules campanillas
en el tronco del álamo sonante,
y la zarza espinosa donde tiembla               
-sombra y rocío- un dios enamorado,
no tienen para mi alma la dulzura
de la dorada gracia de tu cuerpo.
              
Como la rosa móvil y redonda
del girasol sigue el curso del astro,                                  
como el agua en la fuente campesina
se arquea y luego cae en claro chorro,
como el fruto maduro comba grávido
la rama que sustenta su opulencia,
como el águila gira por el cielo
y se cierne, voraz, sobre el rebaño,
así mi alma gravita, gira y cae
­-fruto, flor, agua y águila- en tu cuerpo.

jueves, 20 de junio de 2024

PREMIO INTERNACIONAL CARLOS FUENTES 2024

 LUIS GARCÍA MONTERO 
(Granada, 4 de diciembre de 1958)

    

El poeta granadino Luis García Montero ha ganado este jueves el Premio Internacional Carlos Fuentes 2024 a la creación literaria en el idioma español, según han anunciado la Secretaría de Cultura y la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM).

El jurado, integrado por los escritores Beatriz Espejo, Rosa Montero, Élmer Mendoza, Fernando Fernández y Elena Poniatowska, ha decidido por mayoría entregar el premio a Montero por su "amplia trayectoria y sus aportaciones a las letras en lengua española como poeta y ensayista".

Montero se ha convertido en la octava persona en ganar el premio tras Mario Vargas Llosa (2012), Sergio Ramírez (2014), Eduardo Lizalde (2016), Luis Goytisolo (2018), Luisa Valenzuela (2019), Diamela Eltit (2020), Margo Glantz (2022) y Elena Poniatowska (2023).

El Premio Internacional Carlos Fuentes fue instaurado en 2012 en memoria del escritor mexicano al que debe su nombre y autor de clásicos como La región más transparente  y La muerte de Artemio Cruz.

Luis García Montero nació en Granada (España), en 1958 y es catedrático de Literatura Española en la universidad de su ciudad natal.

Profesor universitario, candidato por Izquierda Unida a la Comunidad de Madrid en 2015 y director del Instituto Cervantes desde 2018, es uno de los grandes referentes de la poesía en España, "el mejor poeta vivo que tenemos" según Quique González.

Entre sus libros de poemas destacan Y ahora ya eres del Puente de Brooklyn (1980),  Diario cómplice (1987),  Completamente viernes (1998), La intimidad de la serpiente (2003), Balada en la muerte de la poesía (2016) y Un año y tres meses (2022), entre otras muchas obras.

Otros Premios

1980 - Premio Federico García Lorca. Universidad de Granada

1982 - Premio Adonáis de Poesía por El jardín extranjero.

1994 - Premio Loewe por Habitaciones separadas.

1995 - Premio Nacional de Poesía por Habitaciones separadas.

2002 - Medalla de Andalucía

2003 - Premio Nacional de la Crítica por La intimidad de la serpiente.

2009 - Premio Andalucía de la Crítica por Vista cansada.

2009 - Premio del Gremio de Libreros de Madrid por Mañana no será lo que dios quiera.

2010 - Premio Poetas del Mundo Latino por su trayectoria.1​

2017 - Hijo Predilecto de Andalucía

2017 - Premio Ramón López Velarde.

2018 - Premio Paralelo O. Ecuador

2020 - Premio Montale Fuori di Casa

2020 - Premio Carlo Betocchi

2022 - Honoris Causa por Universidad Nacional de San Agustín de Arequipa

2022 - Honoris Causa por Universidad Ricardo Palma de Lima

2022 - Premio CEGAL. Librerías de España por Un año y tres meses

2023 - Premio Poeta de América Carlos Pellicer

2023 - Honoris Causa por Ponificia Universidad Católica de Valparaíso

2023 - Premio alma mater. Violani Landi. Università Di Bologna

2023 - Premio de la Crítica de Madrid de poesía por Un año y tres meses.

2024 - Reconocimiento Figura Excelsa Letras de la Humanidad. Cámara de Diputados. México.

2024 - Honoris Causa Universidad Nacional de Córdoba, Argentina.


EN OTRA CAVERNA
(Habitación 5427)

Una mujer extraña me sonríe.
Yo la estaba mirando
porque su edad discute con su ropa
y quiebra la penumbra del café.
En las paredes de cristal se mezclan
la calle, mi silencio y las conversaciones
como ascuas lejanas.
Mundos habituales de este mundo
se despliegan delante del que mira
a sus sombras pasar entre la gente.
tampoco falta un perro abandonado,
el reloj de una iglesia y la tranquilidad
del tiempo que envejece.
De manera importuna, después de la noticia,
viajé muy de mañana
para caerme del avión
lejos de mí,
en una tarde de domingo.

Es verdad que son muchos los poemas
de amor que suelo dedicarte.
Pero en estas palabras
la cicatriz devuelve su retórica
y se deja de versos.

El amor hace sombras de mi vida,
descarnado egoísmo,
todo lo que yo soy
cada día mezclado con mi nombre.

Hablo solo de mí, de lo que nunca
puede tener sentido si me faltas.


sábado, 11 de mayo de 2024

LUIS GARCÍA MONTERO - La recompensa

À Andrés et à  Meritxell, le jour de leur mariage



 Luis García Montero
 (Granada, 1958)

La recompensa

Aunque no sea verdad,
porque el tiempo hace mundos igual que se hace daño,
déjame que aproveche este calor final
de la tarde imprecisa.
Quiero sentirme dueño de las horas.
 
Para encontrarme a mí
he aprendido a seguirte.
 
Salgo por la memoria y no llego a un recuerdo,
sino a este modo de vivir despacio
las cosas que me das.
 
Todavía camino por la ciudad aquella
y soy el habitante de lo que sucedió
la semana que viene,
de los hechos que pueden ocurrir
hace ya muchos siglos,
cuando los pies del tiempo que nos falta
escriban junto al mar
la orilla laboriosa del pasado.
 
Todo está en ti. Y todo permanece
mientras rueda en el cielo
la luna primitiva.
 
Cada intuición es una huella,
cada recuerdo el porvenir,
hoy es ayer para decir mañana.




jueves, 11 de abril de 2024

FÉLIX GRANDE - CALLE VACÍA

Félix Grande
(Mérida, 4 de febrero de 1937-Madrid, 30 de enero de 2014)​ 



 Calle vacía

A ese a quien no se ve, yo lo conozco.
No está y es evidente como un sueño.
Por la calle vacía,
derramada en la siesta y en el cielo,
con un roce de ayer suenan sus pasos
en perfecto silencio.

A ese a quien no se ve, yo lo conozco.
Va hacia el final o vuelve o está quieto
mientras la calle en sol arde callada,
secreta y clara, enharinada en tiempo.

A ese a quien no se ve, yo lo conozco,
o yo lo reconozco, o lo recuerdo,
o lo busco sin fin… ¡Dios lo bendiga,
tan solo como va, tan lejos!



jueves, 21 de septiembre de 2023

PABLO GARCÍA BAENA - JARDÍN

 JARDÍN

La sonrisa apagada y el jardín en la sombra.
Un mundo entre los labios que se aprietan en lucha.
Bajo mi boca seca que la tuya aprisiona
siento los dientes fuertes de tu fiel calavera.

Hay un rumor de alas por el jardín. Ya lejos,
canta el cuco y otoño oscurece la tarde.
En el cielo, una luna menos blanca que el seno
adolescente y frágil que cautivo en mis brazos.

Mis manos, que no saben, moldean asombradas
el mármol desmayado de tu cintura esquiva;
donde naufraga el lirio, y las suaves plumas
tiemblan estremecidas a la amante caricia.

Sopla un viento amoroso el agua de la fuente...
Balbuceo palabras y rozo con mis labios
el caracol marino de tu pequeño oído,
húmedo como rosa que la aurora regase.

Cerca ya de la reja donde el jardín acaba
me vuelvo para verte última y silenciosa,
y de nuevo mi boca adivina en la niebla
el panal de tus labios que enamora sin verlo,
mientras tus manos buscan amapolas de mayo
en el prado enlutado de mi corbata negra.






martes, 8 de agosto de 2023

BASILIO SÁNCHEZ - ENTRE NOSOTROS

Basilio Sánchez
(Cáceres 1958)


Añoro la ceguera que es un punto de luz.                                    

Bebo de la memoria como otros
del agua de las fuentes, de los vasos
de la antigua liturgia.

Después de mucho tiempo
ahora vivo despacio, sin intimidaciones,
sin que pueda la noche ganarme en sutileza
ni la muerte en sigilo.

Soy el hombre que no ha salido nunca
de los alrededores de su mano, el que se ha hecho
perdonar por la nieve
y el que anda por las habitaciones
preservando en silencio la sustancia
de su felicidad.

Quien para guarecerse
necesita los nombres de todos los que ha sido,
recordar las palabras con las que cada día
ha vivido o ha muerto.