sábado, 26 de julio de 2025
Antonio Machado, 150 años
jueves, 30 de enero de 2025
GLORIA FUERTES: Poema al No
DÍA DE LA PAZ Y DE LA NO VIOLENCIA
Poema al No
No a la tristeza.
No al dolor.
No a la pereza.
No a la usura.
No a la envidia.
No a la incultura.
No a la violencia.
No a la injusticia.
No a la guerra.
Sí a la paz.
Sí a la alegría.
Sí a la amistad.
martes, 26 de marzo de 2024
Semana Santa Medina de Rioseco - Manuel Machado - OCASO
lunes, 25 de marzo de 2024
Semana Santa Medina de Rioseco . María Pilar de Ibarra
María Pilar de Ibarra
En tu cuenco
y te doy del crujiente pan que sirvo en mi mesa.
Cuando te entrego todo lo que poseo.
acaso espero que tus labios me proclamen
tu bienhechora, pues nada me reservé.
Sin recordar que todo lo que te di era tuyo.
Que para compartirlo pusieron en mis manos
la razón de mi ser, los talentos, la vida.
Que tú partes conmigo el hogar y la dádiva,
la que en tu cuenco puse y la que en tus ancestros
guardabas para mí, quizá sin intuirlo.
Que me abriste la puerta de la choza, de tu pecho,
y en él tenías el mismo amor
que trae la buena nueva, el que Cristo llamara
su mandamiento. Que eres evangelio y testigo.
Que la espiga en tu predio apunta verdeante.
domingo, 24 de marzo de 2024
Semana Santa Medina de Rioseco - Julio Mariscal Montes: Hosanna
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| La borriquilla flanqueada por los niños |
viernes, 6 de octubre de 2023
‘Miguel Hernández: el poeta que hacía juguetes’, un sueño-homenaje al poeta de Orihuela en la BNE
Del 6 de octubre de 2023 al 7 de enero de 2024
miércoles, 6 de septiembre de 2023
MIGUEL DE UNAMUNO, RIMAS
À Rita G. R, je me souviens toujours de toi.
lunes, 21 de marzo de 2022
DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA 2022
domingo, 3 de octubre de 2021
LUIS CERNUDA - "Si el hombre pudiera decir lo que ama"
Luis Cernuda
Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.
Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.
Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.
martes, 7 de septiembre de 2021
JUAN RAMÓN JIMÉNEZ . SOLEDAD
SOLEDAD
En ti estás todo, mar, y sin embargo,
¡qué sin ti estás, qué solo,
qué lejos, siempre, de ti mismo!
Abierto en mil heridas, cada instante,
cual mi frente,
tus olas van, como mis pensamientos,
y vienen, van y vienen,
besándose, apartándose,
con un eterno conocerse,
mar, y desconocerse.
Eres tú, y no lo sabes,
tu corazón te late y no lo sientes...
¡Qué plenitud de soledad, mar solo!
de Diario de un poeta recién casado.
jueves, 10 de septiembre de 2020
JUAN RAMÓN JIMÉNEZ- Llueve sobre el campo verde...
¡Qué paz! El agua se abre
y la hierba de noviembre
es de pálidos diamantes.
Se apaga el sol; de la choza
de la huerta se ve el valle
más verde, más oloroso,
más idílico que antes.Llueve; los álamos blancos
se ennegrecen; los pinares
se alejan; todo está gris
melancólico y fragante.
Y en el ocaso doliente
surgen vagas claridades
malvas, rosas, amarillas,
de sedas y de cristales...
¡Oh la lluvia sobre el campo
verde! ¡Qué paz! En el aire
vienen aromas mojados
de violetas otoñales.
viernes, 22 de mayo de 2020
Gustavo. A. BÉCQUER - Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán;
pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha al contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres,
ésas... ¡no volverán!
Volverán las tupidas madreselvas de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde, aún más hermosas,
sus flores se abrirán;
pero aquellas cuajadas de rocío,
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer, como lágrimas del día...
ésas... ¡no volverán!
Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará;
pero mudo y absorto y de rodillas,
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido... desengáñate,
¡así no te querrán!
viernes, 20 de septiembre de 2019
JUAN RAMÓN JIMÉNEZ - OTOÑO
Esparce octubre, al blando movimiento
del sur, las hojas áureas y las rojas,
y, en la caída clara de sus hojas,
se lleva al infinito el pensamiento.
Qué noble paz en este alejamiento
de todo; oh prado bello que deshojas
tus flores; oh agua fría ya, que mojascon tu cristal estremecido el viento!
¡Encantamiento de oro! Cárcel pura,
en que el cuerpo, hecho alma, se enternece,
echado en el verdor de una colina!
En una decadencia de hermosura,
la vida se desnuda, y resplandece
la excelsitud de su verdad divina.
jueves, 27 de septiembre de 2018
jueves, 7 de septiembre de 2017
ANTONIO MACHADO- Era un niño que soñaba
Era un niño que soñaba
un caballo de cartón.
Abrió los ojos el niño
y el caballito no vio.
Con un caballito blanco
el niño volvió a soñar;
y por la crin lo cogía…
¡Ahora no te escaparás!

Apenas lo hubo cogido,
el niño se despertó.
Tenía el puño cerrado.
¡El caballito voló!
Quedose el niño muy serio
pensando que no es verdad
un caballito soñado.
Y ya no volvió a soñar.
Pero el niño se hizo mozo
y el mozo tuvo un amor,
y a su amada le decía:
¿Tú eres de verdad o no?
Cuando el mozo se hizo viejo
pensaba: Todo es soñar,
el caballito soñado
y el caballo de verdad.
Y cuando vino la muerte,
el viejo a su corazón
preguntaba: ¿Tú eres sueño?
¡Quién sabe si despertó!
martes, 16 de mayo de 2017
MANUEL MACHADO - Melancolía
miércoles, 28 de diciembre de 2016
RICARDO MOLINA - CENTENARIO DE SU NACIMIENTO
Las aguas son huidizas- dijeron despectivos-
mas ¿Quién dará el consuelo de una gota de agua?
Delicioso es el canto de los pájaros,
de las pequeñas aves sobre todo,
en cualquier estación y latitud terrestre…
que todo ha de morir,
que son bellos amores y canciones
pero deben morir.
Y yo pensé, inundado
por una inesperada y grande luz:
¿Qué nos importa la inmortalidad?
Ya solamente amamos lo que muere.
Homenaje.









